Hay espacios diminutos,

Finísimas grietas por donde la felicidad

Se desliza como la sombra de cien tigres,

Y el viento resbala cabalgaduras

De algas definitivamente podridas.

Hendiduras mínimas

Donde se atropellan desesperadas osamentas

Cuyos cuerpos no querían morir

 

 

Hay pequeñitos espacios

Como estaciones antiguas

Donde los trenes dejaron  para siempre

Un olor a humedad y espesura

Un silbato de lobos

Despedazándose en el eco

 

Hay una grieta finísima

Por donde se descuelga

El hilo umbilical de una sonrisa

Aunque la amenace

Una ráfaga de infierno