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Francisco Ruiz Burdiles » Paisaje

¿ Dónde van a morir las cenizas de un día tan gris?
¿ Dónde, dónde se rompe, en las tardes, el sol y su ardor?
¿Cómo puede vivir una flor que no tuvo calor?

Dime, flor; dime, gris;
dime, sol; dime, tarde de abril,
¿cuál es nuestra herida,?
¿cuál es nuestra herida,?
¿por dónde desangramos?

Es el cariño nuestra herida,
siempre tan urgente y tan voraz.
Es la ternura nuestra herida,
tan clandestina, tan fugaz;
y es el sueño de ser libres,
el sueño de ser libres
que se nos deshace una y otra vez,
una y otra vez, una y otra vez.

Dime, flor; dime, gris;
dime, sol; dime, tarde de abril,
¿cuál es nuestra herida?
¿ cuál es nuestra herida?
¿ por dónde desangramos ?

( 1984)