Pasará la muerte y me verá

sentado en la cuneta.

Le diré: “mira este desagüe;

es la misma mierda

de cuando era niño”.

Le diré:

“Ya no quiero treguas.

Que se cumpla lo que escrito está”

Pasará la muerte y me interrogará.

“¿  cuáles son

tus últimos deseos?”

Le recitaré, inútilmente estoico,

mientras se agita el  desagüe

y el infierno arremete en oleadas :

“deseo oler las flores cuando nazcan

y adivinar los frutos que serán en el verano”.